John Lennon

El tiempo esta volando rapido ni tu ni yo somos los mismos que fuimos, no se que es lo que pasará pero esta confusión no me permite ver ni lo que fui ni lo que seré. Y me pregunto cual es el sentido de todo esto, mas que el por qué me golpea el para qué. Y somos mas viejos y quizá mas sinceros, eso sin duda, ya no nos andamos con tonterias, lo que no es no es y punto. Y ahora mismo esto no es mas que un intervalo de tiempo en toda una vida. Que a veces se me hace larga y otras corta. Veo a los viejos y sufro ataques de vertigo, -tanto- pienso. -tan poco- piensan. Y unos vienen y otros van, los demas nos limitamos a esperar. Gente nace y gente muere cada dia, los demas nos limitamos a estobar. Y cuanto. Y tan poco. Y tanto. Y tu estas tirado en el sofa. Y yo tirado en el suelo. Tengo fuerzas para moverme pero a veces no quiero. No me apetece. Y el cielo baja con descaro para mirar por debajo de una falda de quinceañera. Y la luna se ha cambiado de sexo. El maquinista esta tan borracho como ayer pero piensa atravesar la noche con su tren. Una bomba de relojeria con un lazo de seda. Un arma a punto de disparar. En un solo segundo te vas o vienes. Los dias no son dias, son solo nombres escritos al azar con acuse de recibo. Metafora hilarante. Bizarro y consentido. El Papa lleva calzoncillos apretados. Los cambios se suceden solos. El absurdo ahora tiene sentido. Y mis sentidos captan todo menos la belleza. Y me enfado con el mundo a pesar de que no tiene la culpa de nada mas que de ser como es. No tengo ninguna propuesta para el. Lo dejo como esta no quiero ser responsable de los cambios. The war is over. Tom Waits es un león. John Lennon acaba de morir.

Warhol

Si tio, ya lo se, se que ultimamente estoy escribiendo mas de la cuenta pero, ya sabes, cuando no tienes nada que decir hablas mas de lo que debieras. Unos callan y otros dicen tonterias. Yo soy tonto. Y la luna ayer estaba alta, muy alta, se estaba peinando. Yo lo vi. ¿tu?. Puto ciego. De mierda. Me han dicho que el pobre Miguel ha vuelto a perder la compostura, se bajó los pantalones en El Corte Ingles y se puso a dar saltos. A veces me averguenzo de ser su amigo. Luego agarramos el coche, lo levantamos con 4 manos y un rumano nos corto las manos. Pero eso fué ayer. Hoy estoy mejor. Me duele el ombligo cada 2 horas pero me rasco y parece que mejoro. Maria me insinuó que tu te parecias a este actor. No recuerdo su nombre y creo que nunca le he visto la cara pero le dije a Maria que si. Nunca llevo la contraria a Maria. Ya sabes la mala ostia que tiene. Y acerca de Tomás... hace tiempo que no se nada de el y prefiero seguir asi. Es el tipo mas triste de este planeta.

Los guantes de Tomás

He quedado con Navarro en tu casa, cerca de tu casa, justo debajo de ella, un poco a la izquierda. Ya sabes el sitio ¿no? . Pues no, el siquiente, el que esta un poco mas alejado de tu casa pero un poco mas cerca de, por ejemplo, la mia. Se que a veces te preguntas cual es el sentido de todo esto y casi siempre que te miro a la cara busco una respuesta en la rodilla. Yo tampoco entiendo nada ¿no te das cuenta? me dijeron que esto es asi y punto. Bebamos. Intentemos follarnos a la vida. Y fumemos el cigarro de despues sentados en una cornisa con los pies del otro lado. A veces lo veo sencillo. Otras creo que lo unico sencillo soy yo. Y cuando me refiero a mi mismo, a mi persona, me refiero como una cosa, con el "lo" por delante y el "ud." pr detras. Y si algun dia te das cuenta que te falta, llamemoslo "cafe", para seguir despierto.... pues nada. Te jodes y te duermes. Preguntale a Simon cual es el secreto para hacer el transito mas agradable.

A veces un poco lo es todo, pero casi siempre un poco me parece "poco". Un poco me parece la palabra mas parecida a moco. Pero no te olvides que tambien tus oidos estan llenos de mierda. Y tu culo y todo tú, tambien. Y practicas la defensa cubriendote con esos guantes feos que robaste a Tomás. Sueltas el gancho y das un paso atrás. Te cubres para que cuando recibamos un golpe la cabeza no estalle en mil pedazos y la mierda que llevamos dentro no impida respirar al resto de los mortales. En el fondo lo hacemos por el bien del mundo.

Dylan T.

Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORIO

Y la muerte no tendrá señorío.

Desnudos los muertos se habrán confundido

con el hombre del viento y la luna poniente;

cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,

tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;

aunque se vuelvan locos serán cuerdos,

aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,

aunque los amantes se pierdan quedará el amor;

y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.

Bajo las ondulaciones del mar

los que yacen tendidos no morirán aterrados;

retorciéndome en el potro cuando los nervios ceden,

amarrados a una cuerda, aún no se romperán;

la fe en sus manos se partirá en dos,

y los penetrarán los daños unicornes;

rotos todos los cabos ya no crujirán más;

y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.

Aunque las gaviotas no vuelvan a cantar en su oído

ni las olas estallen ruidosas en las costas;

aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten

ya más la cabeza al golpe de lluvia;

aunque estén locos y muertos como clavos,

las cabezas de los cadáveres martillearán margaritas;

estallarán al sol hasta que el sol estalle,

y la muerte no tendrá señorío.

Dylan Thomas

La muerte de Tomás

Cada día bajaba a comprar tabaco con la misma cara de aburrimiento, a Tomas le jodía un montón fumar pero no pensaba hacer nada por dejarlo, odiaba esos ataques de tos que le robaban 3 horas de su día, pero, al menos, cuando le daban esos ataques de tos no pensaba en nada, su mente se quedaba en blanco, le dolía el pecho pero su mente descansaba en paz. A Tomas le encantaba la expresión “descansar en paz”, no veía el momento de “descansar en paz”. ¿Será cierto que se puede “descansar en paz”? Le parecía imposible “descansar en paz”. Le parecía un sinsentido. Por tanto, Tomas, no temía a la muerte. Tomas, como el noventa por ciento de los vivos, lo que temía era a la vida.

Tomasito

Tomasito, Tomasito, Tomasito esta cansado, cansadísimo de levantarse cada mañana. Hasta los huevos de ver la luz de un día que no le aporta absolutamente nada. Le parece que todo es igual a ayer y que a menos que algo lo joda, el futuro será igual que el presente mas pretérito. Y se la suda. ¿morir? Tampoco tiene sentido. Lo que Tomasito quiere de verdad es ser actor en una película del Oeste Americano. Ser Sheriff y vivir en un pueblo con una sola calle, una taberna y un puticlub. Y luego atracar un banco y cruzar la frontera con México. Y volar lo mas alto posible para, en la caida, lograr cuanta mas velocidad mejor. Y ser un puente que no una nada, y llover sobre mojado, y quemar papeles, y ser una bala perdida que va directa a un corazón, a cualquier corazón. Y escribir una canción que dure menos de un minuto, y montarse en cochecito de esos que hay en la calle a los que les metes una moneda y se balancean y hacen ruido de sirena. Y ponerse un embudo en la cabeza y presentarse como Napoleón. Y bailar con el sinsentido mayúsculo de un texto como este que por mas que lo intento la musa no aparece. Se fue a Brasil, se ha ido con Carlinhos Brown. Y yo me he quedado con Tomasito, con el puto Tomasito, que es mas triste que la puta que lo parió.

A. I. C.

Todos los tontos estan contentos y sollozan de rabia cuando el final se acerca por detrás, todas las niñas saltan a la comba y los niños se dan de ostias, todos los perros buscan un sitio nuevo para mear y los gatos quieren volar. Volar Alto. Caer bajo. No sufras si no se levanta, todo esto esta escrito en el guion, viene de serie, por mas que quieras no lo vas a cambiar. Y brindo por ello, por los que lo aceptan tal y como es, sin “peros”, en crudo; brindo por ellos porque lo han entendido todo a la primera. Y una vez que lo han entendido no tienen nada mas que hacer y deciden beber apoyados en barras de bar solitarias y onduladas. Una camarera que vale por 2 según el numero de unidades ingeridas, unas monedas que cada vez pesan menos en el bolsillo y la promesa de que mañana te vas a sentir mal pero bien. Ya sabes. Y te quieres idiotizar, y un predicador te vende una Biblia en un ascensor, y cuando la tienes en las manos te das cuenta de que no sabes leer, antes sabias pero ahora no, y al ir a saludar a tu vecina se te escapa un ladrido, tu portero tropieza con tu cola y esa vecinita gorda te acaricia el lomete. ¿Por qué?.

Y Dodó me observa, se inclina y me confiesa al oido que incluso los perros se ponen tristes después de eyacular.