Tomasito

Tomasito, Tomasito, Tomasito esta cansado, cansadísimo de levantarse cada mañana. Hasta los huevos de ver la luz de un día que no le aporta absolutamente nada. Le parece que todo es igual a ayer y que a menos que algo lo joda, el futuro será igual que el presente mas pretérito. Y se la suda. ¿morir? Tampoco tiene sentido. Lo que Tomasito quiere de verdad es ser actor en una película del Oeste Americano. Ser Sheriff y vivir en un pueblo con una sola calle, una taberna y un puticlub. Y luego atracar un banco y cruzar la frontera con México. Y volar lo mas alto posible para, en la caida, lograr cuanta mas velocidad mejor. Y ser un puente que no una nada, y llover sobre mojado, y quemar papeles, y ser una bala perdida que va directa a un corazón, a cualquier corazón. Y escribir una canción que dure menos de un minuto, y montarse en cochecito de esos que hay en la calle a los que les metes una moneda y se balancean y hacen ruido de sirena. Y ponerse un embudo en la cabeza y presentarse como Napoleón. Y bailar con el sinsentido mayúsculo de un texto como este que por mas que lo intento la musa no aparece. Se fue a Brasil, se ha ido con Carlinhos Brown. Y yo me he quedado con Tomasito, con el puto Tomasito, que es mas triste que la puta que lo parió.